Feliz cumpleaños a MÍ

Diecinueve años, for God's sake. Creo que en mi mundo el cumplir años es una de las cosas que más me pueden llegar a frustar. No es que no me guste, sino que me aterra. Me aterra hasta el punto de mantenerme 2 horas enteras despierta sin poder dormir mirando el techo con los ojos muy abiertos, esperando a que alguien le de al stop, o al mute. Me vuelvo a levantar, voy a hacer pipí y vuelvo a mi habitación. Ni siquiera me reconforta el hecho de que por shuffle la primera canción de mi recién estrenada edad fuera NYC, de mi Paul, y tampoco que corriera mucho viento. Y tampoco me reconforta haberme autoregalado 3 discos. ¿¿¿¿IS IT NEEDED????. Yo creo que no. Si el mundo ya me daba miedo, ahora me lo da más. Que se acabe ya, por favor, que ya sea mañana, que se acabe el feliz cumpleaños, porque me aterra. Me aterra crecer, me aterra tener más años, me aterra tener más responsabilidades, me aterra mi futuro, me aterra que me sigan llamando a decirme que me merezco lo mejor y que tenga un día muy feliz. Me aterra que yo deje de ser yo, para convertirme en algo que no quiero ser. Lo odio, y lo digo desde lo más profundo de mis entrañitas, odio mi cumpleaños. Porque todos los fantasmitas que me asustan de verdad vienen a visitarme cada año en este día, y es matemáticamente imposible evitarlo. Bu.