Autoflagelación.

Quiero que me pellizquen, me rocen los dedos, me arañen, me retuerzan, que me tiren de los labios, me empujen, me muerdan, me abracen por la espalda, me despierten y me dejen dormida. Quiero que me ruegen, me supliquen, que me sonrían de medio lado con ganas y que yo conteste con mi postura más prepotente. Que me digan "me encantas" y que me torturen. Que me pasen la lengua por las muñecas. Que me piquen. Que me callen con un dedo sobre la boca y que me olfateen. Que me enreden el pelo. Que me hagan sentir como un juguete, livianamente naive. Que me usen de objeto a investigar. Que me miren de reojo. Que me manipulen, que me acaricien las caderas y las pantorillas. Quiero que me olviden, me recuerden, me extrañen y me necesiten.
Quiero que me vuelvan a decir megustas,peronotequiero (sólo follo contigo). Pero no quiero que me duela.

Ya falta poco para que te vayas (osea falta poco para que me muera)

Cada una de esas cartas están dobladas de la misma manera, con un pequeño ganchito en forma de triángulo que encierra dentro frustaciones y sentimientos adolescentes que en su momento abarcaban literalmente mucho más de lo que una hoja cuadriculada de tamaño A-4 puede reprimir. He abierto todas, las he apilado una sobre otra, y las he releído, como si no me acordara de qué me dijeron cada una de ellas, cada una de tus revelaciones.

Con tinta azul, errores ortográficos aberrantes y letra imprenta me reclamaste que tú no eras como yo, porque yo te alquilaba. Una vez incluso me odiaste con un trozo de papel más pequeño que la palma de mi mano que habías arrancado de tu cuaderno de mate porque me pediste que te metiera en mi maleta porque seguro que pasabas caleta por aduanas, y yo te dije que no, que no podías irte de viaje conmigo. Creo que todas las hojas de tus cuadernos tenían remarcado de escribir tan fuerte mi nombre, mis apodos, lo que me querías, lo que me necesitabas, lo que me odiabas, lo obesionado que estabas conmigo, lo que odiabas a mi papá, lo que extrañabas a mi mamá, lo que yo te decía, las puñaladas traperas que te daba, lo triste que era tu mundo sin mí, la importancia de tu existencia en mis miserables 15 años y lo culpable que me tenía que sentir por cada intento de suicidio que no te funcionó.
He vuelto a deslizar cada broche de papel dentro de su propio capítulo de psicopatía infantil, las he juntado todas, las he metido en las caja de zapatos donde las encontré, y he metido la caja en el baúl que hay debajo de mi espejo, en la habitación que hace cuatro años no pisaba.
¿Te acordarás de todo eso? Odio la tinta azul. Siempre la odié. Si mal no recuerdo, él me escribía con lapicero negro, pero creo que tú sí que estabas enamorado de mí de verdad. Él no. Fácil sigues escribiendo con lapicero azul. He buscado las cartas que él me escribió como quién intenta encontrar desesperadamente el santo grial. No he encontrado ninguna, y tampoco me acuerdo qué hice con ellas. Posiblemente las quemé. Posiblemente quemé sólo las suyas, porque las tuyas las he vuelto a guardar hace un rato.
Cuando sea grande, si en algún momento de mi vida me digno a crecer, puede que las vuelva a leer.

¿... y porqué te quedas callada y me golpeas más fuerte en vez de decirme "me duele"?

Película que ví (y me gustó).

Pongo ésto porque quiero volver a escribir, pero no sé qué. Tengo inspiración pero no tengo tema, probablemente sea porque, de momento, estoy en un proceso de depuración de emociones. Creo que estoy bloqueando mis ideas, las estoy dejando en borrador mental, para que no me afecten, porque al plasmarlas en un texto, se vuelven reales, me atacan. Se plantan delante de mi nariz, muy cerquita, y me gruñen, me enseñan los dientes, huelen mi pánico, salivan con él. Desbloquéate, Kinky, me diría alguno. Qué razón.
¿La peli? buenísima, muy gore, Kurt Russell da asquito, aunque siempre lo ha dado, creo.
Primer paso para el desbloqueo emocional... yupi.

Película que ví (y me gustó)

Promesas del Este, de David Cronenberg. Con Viggo Mortensen (el "GRAN" Viggo), Naomi Watts y un poco favorecido Vincent Cassel. Peliculón.
Mi pobre criterio cinematográfico recomienda verla porque es una historia simple, real, lógica, de esas que se sabe que pueden pasar, o pueden haber pasado. Me encanta el realismo en la películas de acción, hace que un puñetazo bien dado no te sepa a gratuito. Y ésta peli es muy, muy mundo real. Además, Viggo, aunque demasiado repeinado para mi gusto, sale guapísimo... (¿Verdad, Mari?).
En resumen, que vale la pena. Y no escribo más tonterías a modo de crítica porque prefiero no herir el amor propio de los críticos de verdad que seguramente no me leen, aunque temo que se les ponga la oreja derecha roja. Je.
Hasta otra.

Adiós, Heath, adiós.

Me enteré el mismo martes que se fue, y es una pena, la verdad. Recomiendo ver "Candy", la última película que Heath protagonizó en su Australia natal.

Round around. And again.

Cada loco con su tema, dice el lema (toooma rima). Pero en mi personal locura, en los mundos yupis que se han montado desmesuradamente y contra mi voluntad en mi mente, es posible semienamorarse (o encapricharse, aún no lo tengo claro) de una persona con la que, dadas las circunstancias, no hay opción posible que de pie a una historia de amor. O al menos a un romance esporádico. Yo pensaba que sí, que nuestra compatibilidad daba un esperanzador porcentaje del 90%, que nuestras bromas y tonterías eran como un libro abierto para el otro, y que de verdad había un interés pequeñín de conocernos mejor para ver qué tal; pero ahora pienso que no. Pienso que no porque lamentablemente he visto lo que ví (I hate facebook) y porque ya sé que de verdad va en serio. Aunque es irónico es que nunca, jamás nos tomamos NADA en serio, porque así nos reímos más. Jo.
Pues nada, así me quedo, con el mimimi y la pataleta aplastando la cabeza contra los cojínes del sofá. Jo.
Round Around. And again.

Harta.

Dicen que cuando algo entra accidentalmente en un agujero negro, en el espacio, viaja a la velocidad de la luz para luego reaparecer en un universo completamente distinto, en un realidad paralela que no se asemeja en nada al sistema anterior.
Yo quiero caer accidentalmente en un agujero negro. Quiero decir adiós.

Diálogos Cotidianos 2

Yo: Es increíble lo que podemos llegar a beber...
Piyuli: Sí tía, jo.
Yo: Oye, ¿Quieres una cerveza?
Piyuli: Venga va, estabas tardando.

(¡!)

Película que ví (y me gustó)

Planet Terror, de Robert Rodriguez.
Me gustó porque (a mi parecer) es un homenaje cojonudo a las películas de serie B. Y porque la trama no está nada mal, tiene puntos que si uno sabe pillarlos son bastante graciosos. Y los zombies con la cabeza reventada. Y los rayones en la pantalla, y las armas que usan, y Rose McGowan cuando aún no tiene la metralleta enchufada en la pierna. Y Freddy Rodriguez haciendo de pistolero chungo. Y porque tiene una "continuación", Death Proof, de Quentin, el gran Quentin. Y porque el póster publicitario mola.

... y el olvido también

Creo que en algún momento dije que escribiría algo sobre mi tercer viaje a Estados Unidos. Pues ahora me arrepiento de lo dicho, porque me da pereza, porque ya ha pasado mucho tiempo, y porque no soy buena escribiendo memorias de un acontecimiento. Mejor dicho, NO soy buena escribiendo, at all, pero al menos lo intento. Y que me quiten lo bailado con ésta blog. (Me estoy yendo por las ramas). En resumen, que lo que pretendo hacer, más que todo para dejar constancia del viaje, es ir colgando las fotos que hice allí, los días que me apetezca, o los días que no tenga nada mejor que postear, como hoy, que he entrado a la lista de entradas y me he puesto a mirar borradores de posts, a ver que cosa productiva podía sacar. Pues eso, la foto que acompaña este pobre texto es de las celebraciones del 4 de Julio, y dejando el patriotismo aparte, las celebraciones con fuegos artificiales son muy entretenidas de ver. Además, mis primos pequeños y yo nos pusimos hasta arriba de patatas fritas. Yummi Yummi. Y además estaba "Ella"...

The False Mirror

Cualquiera: ¿Cómo estás?
Yo: Bien.

Sip, soy una mentirosa cojonuda. Todo el mundo se lo cree. Excepto ella, que sabe leer entre mis líneas.
T.E.M.

Bullying

Cuando mi hermano el menor nació, alguna de mis inumerables tías (de esas que en los noventa dejaban marca de pintalabios rojo en las mejillas) le regaló un peluche de los Bananas en Pijamas. Bananín era su nombre. Y sigue siendo así, porque en aquel entonces yo no era tan contreras, así que decidí mantener su nombre platanítico (toooooma palabra nueva). Fue amor a primera vista. En ese momento supe que jamás lo dejaría ir. Mi pobre hermano trato de recuperar su regalo varias veces, ya sea escondiéndolo, robándomelo por la noche o torturándome con la idea de que se había caído accidentalmente en el sucio y horripilante terreno de al lado de mi casa, pero todos sus intentos eran en vano... Bananín y yo eramos invencibles, nadie podía separarnos. Sufría (y sigo sufriendo) si Bananín se caía de mi cama, o quedaba aplastado debajo de las almohadas o la colcha de alpaca en invierno. Me acompañó (y lo sigue haciendo) a todos los viajes, acampadas al aire libre, pijamaparties y demás cosas que pertenecen a la rutina de la infancia, ateniéndome a la consecuente vergüenza que tenía que pasar cuando mis amig@s se enteraran de que yo aún dormía con un peluche, pero me daba igual, realmente.
En el presente, todo sigue igual. Hemos envejecido los dos, las lineas azules de su pijama se ha desteñido, sus zapatos han necesitado unas cuántas cosidas, aunque sigue estando igual de guapo que siempre, mi pequeño y amarillo talismán de la vida.

Untitled

Debería de haber dejado constancia de que fuí a ver a Interpol el 9 de Noviembre. Estaba prohibido hacer fotos, aunque como a una le gusta el peligro y es además un poco tontuna, me arriesgué, y me amenazaron de echarme, pero conseguí 3 fotos. JOJOJO.
Paul Banks & co fueron sublimes durante la hora 45 minutos que duró el concierto aproximadamente, además se trajeron unos teloneros cojonudos.
Y lloré, pero mantuve las formas, como buena groupie civilizada que soy.

Una tira amena en un sitio nada ameno

Para más de lo mismo, entren aquí. Además, lo podrán ver bien sin necesidad de acercarse tanto a la pantalla.

You can't have it all.

Hoy, sin querer, o talvez queriendo, me han roto el corazón. Cuando yo pensaba que ya no había más oportunidades, que se quedaba solito, esperando a que yo hiciera acto de presencia, y que sólo sería para mí, me dispara a quemarropa que lleva un tiempo con alguien. One more time. Y no he tenido suficiente aplomo como para plantarle cara. Porque sigo pensando que es el chico perfecto, guapo, majo, inteligente, fuera del montón, indiecito entre pedorros sin oído, con camisitas a cuadros rojas y azules, que le hacen una barbilla preciosa. Y sus pecas. Y su ironía, y su no estoy pero siempre estoy. Bu.
De momento, ya veremos.

Diálogos Cotidianos

Madrasto: ¿Dónde están las tijeras?

Yo: No sé

Madrasto: Ay de tí que las encuentre en tu habitación

Yo: Ups...

(Luego de un rato...)

Madrasto: Joder, no encuentro las tijeras, ¿pero no te acuerdas que ayer me amenazaste con ellas?

Piyuli: jajajajajajaajaja ¡qué fuerte! Estáis fatal.

Yo: Hostia, es verdad, pero no me acuerdo donde las dejé, pero en mi habitación seguro que no.

Madrasto: Creo que me amenazaste por aquí. (Señalándome el ambiente de la mesa del comedor)... B, has visto las tijeras?

Yo:A ver? Ajjjj, es salado. (al probar el chupete de chile que B. estaba comiendo tan a gusto)

B: Qué va, es dulce

Madrasto: Qué asco por Dios lo que comen los mexicanos.

Madrasto:Es igual, coge un cuchillo, ¡dáte prisa! (dirigiéndose a mí, para volver, a labor previa a ésta conversación)

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Es posible que cuando la gente dice que necesitamos un psicólogo, tengan algo de razón.

La irresponsabilidad es lo mío

Ayer recibí una llamada algo raruna de un chico muy majo del departamento de música de la fnac, recordándome (o a la par resondrándome) que tenía pendiente de recoger el Be He Me de los Annuals desde hace más de un mes, ese disco que encargé con tanto entusiasmo y del cual me había olvidado como si de un juguete viejo se tratara.
En una media hora tengo previsto salir de casa con destino la tienda, para recogerlo.
Pobre, me lo imagino allí, en una caja marrón, llorando su dolor, junto con otros discos de Dolly "Boobies" Parton o Paul McCartney también olvidados, no se sabe si incoscientemente o adrede, por otros adquisitores igual de despistados que yo.
Allí voy, a su rescate, y como premio a su aguante, lo traeré dentro de mi sweater, abrigadito, porque ya empieza a hacer mucho frío en Barcelona, y además lo podré apenas llegue al trabajo, para que cante todo lo que quiera, porque se lo merece, mi pequeño nuevo disquito. Osh..

Solidaridad Anónima

Me lo encontré aquí.
Se trata de una pequeña celebración de todos los lectores de blogs que a veces nos cuesta un poquito dejar un comentario en blogs ajenos, ya sea por vergüenza o pereza o lo que sea. Incentivan que el día 21 de Noviembre dejémos un comentario en esos blogs que leemos desde el más absoluto silencio. ¡Snif!

Americans are NOT stupid

AAAAAy. Qué tontacos son. (Sí, guapo, sí, daño colateral viene de la peli, sí, la de Tom Cruise. Sí, ese psicópata de la Cienciología...). Plop.

R es igual a K

A veces decir o interpretar mal las cosas acaba siendo algo productivo, como cuando alguien con rastas te dice que te bajes un grupo súper chulo que ponen mucho en razz, y te asegura que te encantará, y tu respondes que uffff... que has oído ese bendito nombre por todas partes, que la verdad te da pereza bajarte un grupito que al final resultará siendo uno más del montón. Pero el insiste en que tienes que escuchar a los Rage, y tu piensas que tampoco es tan difícil darle una oportunidad a los Rakes.
Pasan los días, tal vez una semana, te lo encuentras sentado en el suelo de tu hogar de acogida, y le dices que sí, que tenía razón, que The Rakes son geniales, que te han encantado y que llevas escuchando "Terror!" y "Binary Love" cual disco rayado. Y el te dice que quiénes son esos, y tú le dices que son los que él te dijo que te bajaras, y el te contesta que de Rakes nada, que el decía que te descargáras a los Rage (... Against The Machine). Sí, sí, los Rage de toda la vida. Plop. Me encanta malinterpretar todo.